Quando Angela, a minha mãe, tinha seis anos, sentiu pena do Menino Jesus que estava no presépio da igreja de Saint Joseph, que ficava perto do lugar onde vivia. Pensava que o Menino tinha frio e perguntava-se por que motivo ninguém lhe punha um cobertor por cima do corpinho nu. Não que ele...

Era mais uma longa tarde de Inverno, com toda a gente fechada em casa. E os quatro filhos dos McDonald estavam de novo a fazer o que era hábito — a discutir, a implicar uns com os outros, a lutar por causa dos brinquedos. Em momentos como aquele, a mãe chegava a crer que os filhos não gostavam...